LA ÚLTIMA RISA

Rosa la primorosa (¿Cuál de los dos textos prefiere?)

2009-02-19T16:47:00.000-08:00

Rosa I

Haber Rosa, despiertese. ¿¡Cómo!? ¿¡Cuál Rosa!? Usted mija, usted se llama Rosa, despiertese que hoy vienen a visitarla a las 9. ¿Rosita? ¿Eso quiere decir que soy bonita? Ja, ya quisiera la lagartija ésta ser bonita ¡NO!... Y, ¿Quién viene? Cómo así que quién viene, pues su hermano. ¡Sí! ¿Cuál hermano? Pues el gordo ese que no viene a visitarla desde diciembre, cuando venga, dígale que saque platica y la lleve al menos a comerse un heladito, vea, cuántos días lleva encerrada en esta casa sin salir, usted no se cansa de estar aquí sin hacer nada... ¡Pero muévase mija! ¡Muévase que se le hace tarde! ¡Despiertese! Es que estoy pensando. Ah sí, y eso, en qué piensa... Hay que crecer porque el tiempo no va a esperarnos, él es el cuervo que hemos criado en nuestra vanidad de dioses. ¡Depordiosita! No son palabras grandes para una... Tal vez... Tal vez la razón es de todos menos mía. Ahs, usted no entiende (LA EXISTENCIA NO SE ENTIENDE POR MEDIO DE LA RAZÓN...) Entender qué a quién ¿a Sartre? Pero, qué más quiere... ¡Ah! ¡Ya sé! ¡Quiere que le diga cosas lindas!... COSAS LINDAS DE QUÉ. Si algo me queda... Quedar de qué, si usted nunca ha tenido ni tendrá nada, ni aspiraciones, ni nada. ¡Sí! ¡Algo me queda! VERGUENZA será no más. ¡AMOR! ¿Amor? ¡QUÉ AMOR NI QUE HIJUEPUTAS! Vaya y póngalo gratis más bien, porque usted ni para putear sirve. ¡ME QUEDA MUCHO AMOR! ¡AMOR PROPIO! Eso si es extraño, todavía que le gusten las mujeres pero ¡con usted!... Y luego ¿cómo hace cuando le dan ganas? ¿Sexo? no gracias, es rico y todo, pero, en estos momentos no hablo de eso... Cómo que no, no se me haga la santa que yo sí sé bien como es... ¡Y qué! ¡Acaso quién soy yo! ¿Es que no soy? ¡Dígame! ¿No sé vivir?... Y si así fuera ¿No me ve viviendo aquí con todos, con usted, con los animales y los marcianos, todos juntos aquí en la tierra? NO HABLE MIERDA QUE USTED NO HACE UN CULO. Ni los objetos permanecen estáticos en el tiempo... AY NO PUES ¡AHORA QUÉ HAREMOS! Nada... ¡OIGA! Y... ¿Por qué tanta rabia? ¿Rabia? ¿Yo? SÍ USTED, ¡RABIA!... No sé... Es que perdí ingles en el primer nivel y... Eso si mijita quién la manda a no estudiar. Es que me da una pereza... Siga pensando en pajaritos que van volando y verá cómo le va... ¿POR QUÉ NO ME RESPETA? JA,JA,JA, ¡CUÁL RESPETO ME ESTÁ PIDIENDO!.. ¿POR QUÉ SE BURLA DE MI Y DE LOS SERES QUE VEO A MI ALREDEDOR? ¿Es que no cree en la existencia de los seres vivos que comparten con nosotros el aire, el agua, la vida?. ¿¡Y TODAVÍA LO PREGUNTA!? Ignoreme... SABE QUÉ, USTED ESTÁ GRAVE, ¡GRAVE! ¿¡ME ENTIENDE!? GRA-VE... No, yo no, no me confunda, aunque, si querer quererse y querer CRECER es estar GRAVE... Tal vez... Y AHORA ¡SE LE CAYÓ LA INTERNET! Y qué. CÓMO VA A HACER. Bueno, esas cosas suceden ¿no? Ya llegará otra vez. DEJE DE SER MEDIOCRE Y MADURE MÁS BIEN, Y MÍREME DE FRENTE QUE A MI ME GUSTA QUE ME VEAN A LOS OJOS CUANDO HABLO. ¡Sí! A mi también, hable conmigo hermano, hablemos como las personas si cree que yo lo soy... Yo no puedo hablar así con usted. Por qué. Porque YO no soy persona. ¡Cómo así!... ¡NO SE HA DADO CUENTA! ¡Cuenta!... De qué... De dónde estoy ¿¡NO SABE DÓNDE VIVO!? ¡Dónde! Dónde cree... ¿¡Duende!? Si usted quiere... ¿Araña?... No, prefiero tener dos patas. ¿¡Cabeza!? ¡QUÉ! MUCHA RABIA, ¡ira! ¡Lagrimitas!... FRESCO hermano, sin rencores, después de todo ¿cómo puedo molestarme conmigo?... Sí no... Sería tonto con tanta gente que hay por ahí. ¡Sí cierto! para qué más entonces... ¡OIGA! ¡Qué! Cuideseme mucho que yo a usted la quiero. ¿¡SE VA!? Ya quisiera. ¿Y entonces? ES QUE AHÍ ESTÁ PINTADA USTED ¿NO? NO LE DIGO, ¡PERO ES QUE USTED QUÉ ESTÁ CREYENDO! ¡QUÉ YO VENGO AQUÍ A ENDULZARLE EL OÍDO O QUÉ HIJUEPUTAS! Pero, no me dice que me cuide. ¡Claro! Que se cuide ¡PERO LA CABEZA! ¡no ve que es MÍ CASA! o que quiere, quiere que me vaya y la deje ¿¡SÍ!? ¡ESO QUIERE! Si quiere me voy y la dejo sola... ¿¡Por qué!? ¡No entiendo!... ¿¡ES QUE USTED NO SE DA CUENTA QUE USTED SIN MI NO PUEDE VIVIR!? QUE USTED SIN MI NO EXISTE, QUE USTED SIN MI ES NADIE, ¡ME ENTIENDE! ¡NADIE! APRENDASE ESTO DE MEMORIA Y NO JODA. Tranquilo ya... Tranquilo... No se me afane, no se me preocupe que si se me parte la cabeza lo puedo conservar en el corazón. QUÉ CORAZÓN NI QUE HIJUEPUTAS ¡NO ESCUCHA LO QUE LE DIGO! CUÍDESE MÁS BIEN Y NO ME JODA MÁS QUE QUIERO DORMIR...

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Rosa II

-Haber Rosa, despiertese.

-¿¡Cómo!? ¿¡Cuál Rosa!?

-Usted mija, usted se llama Rosa, despiertese que hoy vienen a visitarla a las 9.

-¿Rosita? ¿Eso quiere decir que soy bonita?

-Ja, ya quisiera la lagartija ésta ser bonita ¡NO!...

-Y, ¿Quién viene?

-Cómo así que quién viene, pues su hermano.

-¡Sí! ¿Cuál hermano?

-Pues el gordo ese que no viene a visitarla desde diciembre, cuando venga, dígale que saque platica y la lleve al menos a comerse un heladito, vea, cuántos días lleva encerrada en esta casa sin salir, usted no se cansa de estar aquí sin hacer nada...

-...

-¡Pero muévase mija! ¡Muevase que se le hace tarde! ¡Despiertese!

-Es que estoy pensando.

-Ah sí, y eso, en qué piensa...

-Hay que crecer porque el tiempo no va a esperarnos, él es el cuervo que hemos criado en nuestra vanidad de dioses.

-¡Depordiosita! No son palabras grandes para una...

-Tal vez... Tal vez la razón es de todos menos mía.

-Ahs, usted no entiende (LA EXISTENCIA NO SE ENTIENDE POR MEDIO DE LA RAZÓN...)

-Entender qué a quién ¿a Sartre? Pero, qué más quiere...

-...

-¡Ah! ¡Ya sé! ¡Quiere que le diga cosas lindas!...

-Cosas lindas de qué.

-Si algo me queda...

-Quedar de qué, si usted nunca a tenido ni tendrá nada, ni aspiraciones, ni nada.

-¡Sí! ¡Algo me queda!

-VERGUENZA será no más.

-¡AMOR!

-¿Amor? ¡Qué amor ni qué hijueputas! Vaya y póngalo gratis más bien, porque usted ni para putear sirve.

-¡ME QUEDA MUCHO AMOR! ¡AMOR PROPIO!

-Eso si es extraño, todavía que le gusten las mujeres pero ¡con usted!... Y luego ¿¡cómo hace cuando le dan ganas!?

-¿Sexo? no gracias, es rico y todo, pero, en estos momentos no hablo de eso...

-Cómo que no, no se me haga la santa que yo sí sé bien como es...

-Y qué ¿Acaso quién soy yo? ¿Es que no soy? ¡Dígame! ¿No se vivir?... Y si así fuera ¿No me ve viviendo aquí con todos, con usted, con los animales y los marcianos, todos juntos aquí en la tierra?

-NO HABLE MIERDA QUE USTED NO HACE UN CULO.

-Ni los objetos permanecen estáticos en el tiempo...

-Ay no pues ¡Ahora que haremos!

-Nada...

-¡OIGA! Y... ¿Por qué tanta rabia?

-¿Rabia? ¿Yo?

-Sí usted, ¡RABIA!...

-No sé... Es que perdí ingles en el primer nivel y...

-Eso si mijita quién la manda a no estudiar.

-Es que me da una pereza...

-Siga pensando en pajaritos que van volando y verá como le va...

-¿POR QUÉ NO ME RESPETA?

-JA,JA,JA ¡CUÁL RESPETO ME ESTÁ PIDIENDO!...

-¿POR QUÉ SE BURLA DE MI Y DE LOS SERES QUE VEO A MI ALREDEDOR? ¿Usted no cree en la existencia de los seres vivos que comparten con usted el aire, el agua, la vida?

-¿¡Y todavía lo pregunta!?

-Ignoreme...

-¡Sabe qué! Usted está grave, ¡GRAVE! ¿¡Me entiende!? GRA-VE...

-No, yo no, no me confunda, aunque, si querer quererse y querer CRECER es estar grave... Tal vez...

-Y ahora ¡se le cayó la internet!

-Y qué.

-¡Cómo va a hacer!...

-Bueno, esas cosas suceden ¿no? Ya llegará otra vez.

-Deje de ser mediocre y madure más bien, y míreme de frente que a mi me gusta que me vean a los ojos cuando hablo.

-¡Sí! A mí también, hable conmigo hermano, hablemos como las personas si cree que yo lo soy...

-Yo no puedo hablar así con usted.

-Por qué.

-Porque YO no soy persona.

-¡Cómo así!...

-¡NO SE HA DADO CUENTA!

-¡Cuenta!... De qué...

-De dónde estoy ¿¡no sabe dónde vivo!?

-¡Dónde!

-Dónde cree...

-¿¡Duende!?

-Si usted quiere...

-¿Araña?...

-No, prefiero tener dos patas.

-¿¡Cabeza!?

-¡Qué! Mucha rabia, ¡ira! ¡Lagrimitas!...

-Fresco hermano, sin rencores, después de todo ¿cómo puedo molestarme conmigo?...

-Sí no... Sería tonto con tanta gente que hay por ahí.

-¡Sí cierto! para qué más entonces...

-¡OIGA!

-¡Qué!

-Cuideseme mucho que yo a usted la quiero.

-¿¡Se va!?

-Ya quisiera.

-¿Y entonces?

-Es que ahí está pintada usted ¿no? No le digo. ¡Pero es que usted qué está creyendo! ¡Qué yo vengo aquí a endulzarle el oído o qué hijueputas!

-Pero, no me dice que me cuide.

-¡Claro! Que se cuide ¡PERO LA CABEZA! ¡No ve que es MÍ CASA! o que quiere, quiere que me vaya y la deje ¿¡SÍ!? ¡ESO QUIERE! Si quiere me voy y la dejo sola...

-¿¡Por qué!? ¡No entiendo!...

-¿¡Es que usted no se da cuenta que usted sin mi no puede vivir!? Que usted sin mi NO EXISTE, que usted sin mi ES NADIE, ¡ME ENTIENDE! ¡NADIE! Aprendase esto de memoria y no joda.

-Tranquilo ya... Tranquilo... No se me afane, no se me preocupe que si se me parte la cabeza lo puedo conservar en el corazón.

-¡Qué corazón ni que hijueputas! ¡No escucha lo que le digo! Cuidese más bien y no me joda más que quiero dormir...

Salsa para Michín

2008-12-28T14:08:00.000-08:00

A través de la ventana,

unas montañas,

¡cuántas montañas!...

Y yo con deseos de pedirle una disculpa a Michín,

el gato pateta.

Michín, quiero que sepas,

no evite convertirme en rata,

y como tal,

no pude evitar, tampoco,

las ganas de correr.

Es el miedo gato,

es el miedo de la rata.

No sé cuántos conozcan a Michín,

el Michín bandido

el gato pateta...

Para aquel que lo conozca,

dígale que deseo pedirle

mil disculpas,

Para el que no tenga ni idea,

Michín es Michín,

sólo Michín,

un gato,

ese gato,

el gato pateta.

Quiero pedirle una disculpa a Michín,

porque a pesar de ser rata,

conservo en secreto un espíritu

un espiritu que siente y quiere reír.

¡Ay!

¡Cómo le gusta vivir y reir!

¡Oye Michín!

Mi gato bandido,

mi gato pateta

¡Esta Michín!

¡Esta!

¡Es para ti!!!

2008-10-20T09:57:00.001-07:00

Las tres verrugas de mis dedos

2008-10-20T08:47:00.000-07:00

Espero tomar mi sangre con paciencia,

igual,
está infectada.

Creo que las tres verrugas de mis dedos,
anuncian,
mi trasformación en rata...

Ya no quiero ser más rata.
quiero que se caigan las verrugas de mis dedos.

Mi sangre está infectada
¿tendré otra alternativa?
Voy a tirar mi nombre al suelo...
No me preocupa, es mio,
por eso nadie más que yo lo puede pisar.

La prostitución de la palabra

2008-10-15T12:19:00.000-07:00

Si me rechazas porque tengo mezquinos en mis dedos lo puedo entender. Mas, si pretendo acercarme y me repudias porque tengo apariencia de puta... Comprender eso, cariño, jamás lo querría. Prefiero tu apariencia de hombre sincero.

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La palabra prostituta

El la toma
Tu la tomas
Yo la tomo
Nosotros la tomamos
Ustedes la toman
Ellos la toman

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Se posee con la lengua,
se deja libre en los labios,
dulce desbastadora
o triste prisionera en fuga.

Proscrita prostituta,
después de quedar puteada qué te queda...
Seguir libre,
pues para la boca y los oídos
no eres prófuga
la que carga con la culpa.

Para tí, para mí, para todos, para los que no se olvidan del niño que fueron y quieren dejarlo vivo, para los que quieren recuperarlo...

2008-10-08T11:03:00.000-07:00

De lo que soy capaz

Liliana Cadavid Sanmiguel

Como soy niño, soy capaz de sentarme en una nube
y conversar con las palomas.

Puedo hacer con mis manos en la tierra
un sendero de alondras y ponerme en la risa
una bandera blanca para que todo el mundo
pueda ver la paz que persigue a donde voy.

Como soy niño, soy capaz de besar a la ternura;
de inventarme un barquito con el humo
de los sueños que pasan y robarme
todo el amor del mundo y de los hombres.

Como soy niño, soy capaz de hacer globos amarillos
y trocitos de miel con las palabras cuando amo.
Soy capaz de besar el horizonte.

de recorrer la dicha con mis ojos y hacer
un mundo único y gigante, donde las mariposas sean los besos
y las estrellas sean las ilusiones.

Como soy niño, puedo entender la voz de mi abuelita
cuando canta de noche. Puedo tener de amigos a la luna
y a la esperanza que me mira siempre.

Puedo quitar lo amargo de las lágrimas
para volverlo flores y cambiarlo a la tristeza
su vestido negro, por uno de colores.

Como soy niño, soy capaz de volar en las cometas.
De crear con futuro un mundo nuevo,
de niños y de árboles.

Puedo aprender a decir "Soy capaz" toda la vida
y seguir caminando con mis botas de invierno
detrás de mi destino.

(Y Sobre todo: Para los que creen en la inteligencia y capacidades de los niños, para los que respetan su espacio como seres pensantes)

Bertha

2008-08-31T16:26:00.000-07:00

En las oscuras afueras de una ciudad sin nombre vive una niña vaga sin padres, sus ojos son tan negros como un abismo y su voz resuena como un eco sin alma. Bertha es su nombre, Bertha de las voces olvidadas. Ya no recuerda cuál es el dios del mundo, ya no sabe cómo reír ante las estupideces humanas, se piensa aislada y loca, se siente muerta y mala; por esto ya no malgasta su vida en las bien montadas fantasías que ofrece la ciudad y su tan asombrosa tecnología.

Absorta en el paisaje de la periferia citadina, Bertha se aleja de los placeres mundanos pero ay… ¡Cómo los recuerda! Y quizás sean estos recuerdos de aventuras libertinas los que le han evitado un encuentro final con las pastillas o, con el revólver que siempre carga en el saco. Quizás le han hecho tanto daño que ya ni siente alguna causa que le haga tener fe aunque sea en el abismo.

Anoche, cuando la luna ingenua le ofrecía su brillo, intentó dar un paso definitivo y hundirse sin prisa en el profundo lago que rodea la villa, se quitó toda la rota y poca ropa que había sobrevivido con ella en estos tres años; los más calmados de toda su vida. Mientras caminaba ya desnuda y dejaba que sus pies ingresaran al agua, iba retomando imágenes de sus épocas ya pasadas; las más dulces y tranquilas, las más bajas y afanosas; las claras mañanas que la sorprendían entre los brazos de su madre, las frías noches que la hundían en el auxilio de las drogas y el sexo. Si, ya fuera por hambre o placer, siempre caía en tristes aventuras que al fiinal parece que no se escogen, así como no se escoge el nacer.

Una vida perra y desgraciada era lo que pasaba por su cabeza cuando sus ojos ya se sentían en la húmeda y nublosa visión que se tiene bajo el agua. Bertha estaba en su cabeza pero sus pensamientos se quedaron en nada, Bertha percibía la presión del agua más no se fiijaba en darle motivos a todos los recuerdos; estaba vacía, estaba cansada. Por eso no se dio cuenta cuándo dejó de respirar, sólo se iba perdiendo entre la luz de la luna reflejada en la superficie.

Bajo un árbol en la clara mañana, amanece Bertha vestida de harapos abrazada a una gran raíz que a su lado descansa, abre sus ojos y no comprende, no comprende hace tres años que no puede morir, que sus malditos recuerdos la tienen atada y que nuestra madre, se compadece por ella.

Estos son los cuentos para la antología narrativa de: "Bucaramanga Escribe & Cuenta" RENATA 2006 - 2007. (Ver la Etiqueta)

2008-08-25T10:06:00.000-07:00

Amelía quiere morir

“Manuel flores va a morir,

eso es moneda corriente;

morir es una costumbre

que sabe tener la gente”

Jorge Luís Borges

Amelía es una mujer que está en el estado parasitario de la oruga pero ella, no lo sabe. Todas las mañanas se levanta dejando atrás la consolación de los mundos oníricos y se enfrenta a la nostalgia de sus realidades, tan llenas de preocupaciones como de diligencias inmediatas que no dudan en aferrar su conciencia a la vida ordinaria de los mortales. En su vida normal, Amelía está llena de actividades importantes que la posesionan en el buen camino de las letras y la llevan a fantasear con un prometedor oficio literario. ¡Ella quiere ser poeta!… ¡Y escritora!

En el sendero del verbo su cuerpo empezó a tomar la rechonchez de la oruga, su parsimonia, era la del insecto que sólo desea comer y acunarse. Amelía la estudiosa leyó miles de cuentos, se aprendió de memoria las normas de la buena escritura y alcanzó la disciplina de devorar una novela cada tres días. Hora tras hora, miles de conocimientos llenaron su cabeza de palabras que hacían juiciosas la fila al lado de las sensaciones, las muy aventajadas, siempre pretendían salir corriendo en la explosión de sentimientos que tienen la necesidad de expresarse porque acosan.

¡Sí, todo iba de maravillas!... O al menos, eso era lo que aparentaba su cara ante los extenuantes círculos sociales pues, en el día acordado para la presentación de su esperado proyecto, Amelía, se levantó torcida… Sintió su cuerpo tan pequeño y su corazón tan grande que no supo donde desbordar el agudo dolor que esto le producía, mucho menos, donde calmar el fétido olor de la basura verborrágica que había acumulado durante tantos años, sin ni siquiera servirle ahora para dar explicación a la triste opresión que crecía desde su pecho y se divulgaba, por cada una de las partes de su existencia.

Aún hacia fuerzas para pararse de la cama cuando la sorprendió la idea loca de suicidarse, quería acabar con lo que no sentía útil y era toda ella. Entonces, empezó a imaginar las formas de su muerte. Primero, pensó en lanzarse desde el octavo piso de un edificio cualquiera pero pronto desistió por parecerle ingrato con su cuerpo el estado en el que quedaría. Luego, se imaginó una navaja pero la cobardía y el terror de clavársela en las venas le hizo abandonar inmediatamente el frívolo deseo de morir desangrada; optó también por las posibilidades de un veneno pero al final no se convenció porque no era injusto compararse con las asquerosas ratas. Al creer que ya no tenía salidas, su falsa resignación la llevó a mirar con ansiedad el tarro de sedantes que ingenua le ofrecía la mesita de noche.

– ¡Ah…! Morir y soñar –se dijo- ¿Qué otra manera más bonita de llegar a la muerte? Ya me lo imagino… En el momento que mi conciencia divague por mundos hermosos e indescifrables mi cerebro aguardará, tranquilo, el paro súbito de mi corazón…

– ¡Lo tengo!

Se precipitó al extremo de la cama y en un acto reflejo se engulló casi todas las pastillas pues le fue preciso masticar las últimas para que no le lastimaran la garganta. Al acabar, se acostó de nuevo en su cama, mirando al techo dejó que la frescura la invadiera y en su cara empezó a dibujarse esa deliciosa risa de satisfacción que experimentan los triunfantes. Se relajó, sus ojos empezaron a cerrarse para ofrecerle el último vistazo de su interior; se sentía flotando dentro de su cuerpo, una sola energía que se alimentaba con la carne sin necesidad de morderla.

Al pasar unos cuantos minutos, una serie de imágenes empezaron a desfilar por ese extraño cuarto oscuro que se presiente en las antesalas del sueño. Ella no veía la figura de sus parientes, ni los últimos momentos que había vivido en la tierra, se complacía observando unas montañas… Estaba tan distraída en el paisaje que apenas recordaba a las personas que había conocido en la tierra; luego, mientras se desplazaba por las vías del cielo dejando que el aire la impulsara se fue introduciendo, poco a poco, en el sol.

Nadie lo ha notado pero en la casa de Amelía un espíritu acaba de rasgar con sutil esfuerzo una piel reseca, al dejar el capullo se sintió transformado en bellas alas color magenta y danzando descaradamente como buena mariposa, atravesó la pequeña ventana de su prisión.

●●●

Bucaramanga a las seis de la mañana, la ciudad despierta con frescas noticias que van anunciando la inesperada muerte de Amelía, en el espacio dedicado a las notas fúnebres se leen las siguientes palabras:

Sentimos tu partida y haremos lo posible

por cumplir tus últimos deseos…

***

Aquellos que estén interesados en la dirección

de un nuevo proyecto literario pueden

marcar a los siguientes números…

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Un monstruo

Tengo que vivir en las calles porque la gente no soporta mi verdadero rostro. Lo irrisorio es que, igual, llevo una máscara… Es inevitable la bendita manía cuando uno se acostumbra a vivir en esta época donde el disfraz impera sobre aquellos que temen a su propia cara. La mayor parte del día cuento con la capacidad de hacerme invisible, entonces, me puedo elevar un poco más allá del asfalto porque mis pies levitan a pocos metros del suelo haciendo de mi cuerpo un ligero aire que danza por la imaginación. Si desaparezco a nadie le importa, aún quedan muchos como yo que nacen ya grandes o pequeños formando una opulenta masa olorosa. A veces, al colgarse el sol en medio del cielo dejo de ser invisible para transformarme en una leve mancha humana que, en busca de comida, ahuyenta a cualquier desprevenido; me creen malo pero en realidad, no los asusto, pienso que les hago sentir vergüenza porque se quedan asqueados viendo en mí a un malvado espejo que les ofrece un degradante reflejo. Sé que me odian porque soy el único monstruo que se les ha transformado en una pesadilla ambulante, pero lo mejor de todo es que de tanto andar y desvariar he pasado a ser tan sólo algo de su rutina y eso es para mi un descanso grande, porque en esos momentos, puedo desaparecer volando a mis anchas…

2008-08-02T10:49:00.000-07:00

Recurriendo a un remedio casero, he dado en colocarme al lado de la palabra pues da verdaderos ánimos el saberla más prostituta barata que yo...

¿El pecado de dios? ¿Cuál dios?

2008-02-19T14:38:00.000-08:00

El pecado de dios es el pecado de todo buen observador, meter la mano, el castigo automático de esta falta es degradarse a la condición del hombre que desea crear al igual que su majestad. Mas, el problema en el hombre no es que quiera crear, sino, pretender hacerlo para igualar a un superior y no porque su misma grandeza se lo pida. En conclusión, el hombre no se hace dios por idolatrar a seres superiores y dios no puede ser dios si se cree con el derecho de juzgar y manejar a los hombres; se hablaría, entonces, de la burda imitación de un dios que antes de alcanzar la superioridad está navegando por debajo de la especie humana, pues ni el humano verdadero quiere poseer, él, sólo se deja llevar por la materia, la lógica y el espíritu.

Y si se piensa que: Dios no quiere ser dios realmente, porque quiere que lo dejen tranquilo amando a la vida…

¡Sí! ¿¡Seguro!? ¡Cuál Docente!...

2008-02-19T06:26:00.000-08:00

¿Podrá compararse la labor del docente a la labor de un dios? No sé...

Hago esta comparación porque hace días mis caprichosos pensamientos dan vueltas sobre mitologías ya oxidadas, casi deshechas por la razón... Por lo visto, algunos rezagos quedan en esta fantástica cultura y como fiel participante de las costumbres latinas estoy dispuesta a creer en todo, sea físico o incorpóreo; no me avergüenza reconocer que, aveces, cuando duermo y siento en el techo de mi cuarto un estruendo que me despierta, me gusta pensar en las posibles brujas que me están asechando aunque en el fondo sepa que son los gatos en sus peligrosas juergas los que no dejan dormir. ¡Eso es! Por esto me hago la pregunta inicial, tal vez, en la superficie no tenga ni mínima relación con la profesión del docente, mas, puedo darme tiempo para descubrir la razón de estos enlaces absurdos, acaso, ¿¡locos!?...

El cuento es así, estoy convencida de la conciencia en la realidad que debe tener una persona al pretender enseñar a otras; esta conciencia en la realidad significa, además, poder realizar una observación abierta del contexto social y cultural de la comunidad; significa, NO SENTIR VERGÜENZA por reconocer las tendencias o creencias de ese grupo, por muy ridículas que parezcan, pues negar estas creencias es negar gran parte de la esencia de esta cultura que no es ni buena ni mala, ni inteligente, ni estúpida, ni sabionda o analfabeta, simplemente ES... Es cultura y no simplemente sino ACERTADAMENTE.

Si hay problemas en la educación de estos tiempos, uno de ellos es que el docente se deje guiar sólo por teorías que nacen en lugares ajenos a los nuestros para luego tener a los estudiantes alejados de su ¡realidad! y bien aburridos, por supuesto. Por lo visto, no hablo de un docente común y corriente, hablo de un docente latino, es decir, diverso, multicultural, alegre, creativo, sensible, que no se debe dejar encasillar por meros preceptos racionalistas que lo único que hacen es entristecer su corazón multicolor.

Y, si estas palabras son un intento mal logrado sobre la figura del docente, ahora podría imaginarse al estudiante, que por derecho natural llega para superar a su maestro, SIEMPRE, aunque los voceros de los métodos tradicionales y las evaluaciones ortodoxas que siguen vigentes, se encarguen de afirmar que es un vago criado por la televisión, la calle y lo juegos modernos; un gamín del cual lo único esperado es que se transforme en el futuro ladrón del país o en su defecto, en un viejo cervecero, triste y frustrado.

¡Eso es! Por esto me hacía esta pregunta y confirmo que no es extraña, pues, para poder ser docente en una realidad tan rica y diversa, tan conflictiva, compleja y enredada, como la latinoamericana, hace falta armarse de valor, sensibilidad y conciencia, para poder CREAR y EJERCER la labor como se debe. Mas, ¿crear hace falta? ¿No es una exageración de mi emoción?... Claro que no, es un acierto de mi sentimiento, ese que me impulsa a querer compartir mis conocimientos con los demás, a querer prepararme para OFRECER viajes valiosos e inolvidables, a tomar los recursos posibles y utilizar la imaginación para poder mostrar lo fantástico del conocimiento y así lograr la meta de todo buen seductor ¡ENAMORAR! Principio de toda buena pasión que se respete.

¡Ahs! ¡Eso si que sonó bonito! ¿¡No!? Sin embargo... Hace falta ser cuidadosos con lo anterior, porque, no se trata de un docente que se compare con dioses, ni mucho menos, sino de aquel que sienta él mismo, la energía vital del amor por lo que se hace, el gusto, el QUERER HACER, porque la misma esencia impulsa la necesidad de expresar y de compartir sinceramente. Hay que estar dispuestos a creer en sí mismos y en los sueños que el ama inventa para que goce el espíritu. Y corto aquí porque si no nunca acabo, eso si, es preciso tener CUIDADO con no derrochar los sentimientos pues, se puede volver cosa de aficionados y tampoco se trata de eso.

Para terminar a lo legal, porque nada llega gratis o cae del cielo, quiero reconocer el trabajo de los siguientes autores:

José Vasconcelos. En: La raza cósmica 1925.

José Martí. En: Nuestra América 1891.

Walt Whitman. En: Los prefacios de "Hojas de hierba". Ediciones de 1855 y 1872. Traducido por Francisco Alexander.

Wilson Gómez Moreno. El taller de escritura. Ponencia presentada en el Seminario Y Simposio: La Didáctica de la lengua materna, Las Lenguas Extranjeras Y La Literatura. Escuelas de Ciencias del Lenguaje UNIVERSIDAD DEL VALLE. Noviembre de 2004.

Fernando Savater. En: El valor de educar.

Teresa Colomer. La enseñanza y el aprendizaje de la comprensión lectora. En: El aprendizaje de la comunicación en las aulas. Compilado por Carlos Lomas. PAIDÓS, Barcelona 2002. Pág 85 - 107.

Isabel Solé. De la lectura al aprendizaje. En: El aprendizaje de la comunicación en las aulas. Compilado por Carlos Lomas. PAIDÓS, Barcelona 2002. Pág 107 - 123.

2007-12-18T18:41:00.000-08:00

¡QUÉ TAL!...

EL LOCO FUÉ EL LAPICERO, YO NO TUVE NADA QUE VER... (Reflexión sobre la imágen)

2007-12-08T14:32:00.000-08:00

Pienso en el lapicero que acompaña a mis dedos, en su cuerpo delicado y a la vez compacto, quiero que me hable, más bien, quiero que hable por mi; le ordeno darme palabras exuberantes, graciosas, deseables. Él, aunque nunca me mira, sigue el ritmo de mis mentiras. Salta de la página que perezosamente quiere dañar y cae cautelosamente en la punta de mis zapatos vacanos... Sin embargo esa textura no le convence, así, que prosigue con su ruta. Pasa a las medias y luego de vacilar un rato decide que lo mejor es emprender el camino por mi pantalón; se introduce por la bota derecha, se inclina, camina, va subiendo por la rodilla... Luego de unas cuantas estrelladas llega a las caderas y jubiloso arranca a esconderce bajo la blusa de color merengue que cubre mi imprudencia; da vueltas y vueltas al rededor de mi ombligo, traza cuidadosamente mis costillas y baila de manera tremendamente descarada sobre el medio de los senos que no se hallan. Cuando ha terminado con el cuello, pretende subir a rayarme la cara pero lo detengo, qué más quiere -le digo- ya cumplió con su tarea. Me quito la ropa y enfrentandome al espejo observo la catastrófica obra que ha dejado sobre mi, un montón de circulitos, cuadrados, caminos y rayones que , acaso, quieren hacer la vida con un cuerpo.

TE REGALO LA IMAGINACIÓN...

2007-11-25T17:21:00.000-08:00

ENCUENTRO

Me he sentado en las últimas gradas de la escalera, quiero despejarme después de un enfrentamiento con la realidad ordinaria del individuo; antes, pensaba encontrar la razón del desequilibrio pero ahora sé que los sentimientos no se dejan juzgar. Llevo una hora confrontando los demonios liberados por una buena discusión, busco nivelar mi estado de ánimo pero lo único que encuentro es un montón de reproches y resentimientos que no me permiten pensar. Después de un duro forcejeo con mi conciencia creó lograr la calma y mi sensibilidad quiebra su barrera para afligirme el pecho mientras me ahoga la voz; en pocos segundos, soy un manantial de lágrimas, una conciencia herida que pretende hallar consuelo cuando le abre el paso al dolor.

Ya estoy mejor, me siento tranquila y ¡quiero reír!, pero… ¡Qué es este gemido!, ¿¡será que las paredes guardaron el rastro de mis quejumbrosos sonidos!?... No, no puede ser, mejor me dedico a consolarme. Aunque… ¡Es tan perceptible!, siento como si se encontrara otra persona llorando, aquí, con migo. ¿¡Que hacer!? Me inquieta ese lamento… No aguanto un segundo más, he decidido poner fin a este misterio. En un acto reflejo sujeto la baranda de la escalera con mi mano izquierda, me levanto, miro el rededor para cerciorarme y escucho con más claridad un llanto desconsolador y pausado. ¡No me queda otra alternativa!, voy a bajar el último escalón para revisar la escalera.

Me encuentro con un pequeño charco al voltear, alzo lentamente mi vista para descubrir a un extraño ser que me hipnotiza, quiero salir corriendo pero mis piernas tan sólo se ocupan de temblar, intento gritar pero, como siempre, ni las onomatopeyas responden a mis suplicios. ¡Como me paraliza la idea de un ataque!, como siento ahora que no soy valiente, que estoy paralizada y llena de temor. Yo, que pretendía criar hijos ¿tendré que conformarme con mi muerte?... Siento que se acerca, está a unos centímetros con sus ojos bien abiertos y…. ¡no!, no lo creo, su fisonomía ha adquirido los rasgos del pavor, se ha quedado atónito y poco a poco se ha ido desvaneciendo para dejar un curioso hoyo lleno de lamentos.

UN MOUSTRO

Tengo que vivir en las calles por que la gente no soporta mi verdadero rostro. Lo irrisorio es que, igual, llevo una mascara… Es inevitable la vendita manía cuando uno se acostumbra a vivir en esta época donde el disfraz impera sobre aquellos que temen a su propia cara. La mayor parte del día cuento con la capacidad de hacerme invisible, entonces, me puedo elevar un poco más allá del asfalto porque mis pies levitan a pocos metros del suelo haciendo de mi cuerpo un ligero aire que danza por la imaginación. Si desaparezco a nadie le importa, aun quedan muchos como yo que nacen ya grandes o pequeños formando una opulenta masa olorosa. A veces, al colgarse el sol en medio del cielo dejo de ser invisible para transformarme en una leve mancha humana que, en busca de comida, ahuyenta a cualquier desprevenido; me creen malo pero en realidad, no los asusto, pienso que les hago sentir vergüenza porque se quedan asqueados viendo en mi a un malvado espejo que les ofrece un degradante reflejo. Se que me odian porque soy el único monstruo que se les ha transformado en una pesadilla ambulante, lo mejor de todo es que de tanto andar y desvariar he pasado a ser tan sólo algo de su rutina y eso es para mi un descanso grande, porque en esos momentos, puedo desaparecer volando a mis anchas…